FUGIR DO POEMA?

verdes eram os meninos

na idade e no fardar

feitos maduros jovens

no sofrer e no calar.

os pássaros

são cinza-cor

e trazem nas asas

a cruz de cristo!...

e cospem bombas.

meninos memórias-napalme

que tingiu  durante

três noites e iguais dias

o azul céu

e as albas nuvens,

em vermelho fogo

e negro morte.

verdes eram os meninos…

agora…

agora sonham e (re)vivem a só,

estar entre o seco capim

e o barrento pó,

e lembram

os cúmplices olhares

que acamaradavam

o medo que escondiam.

por companhia

a comunhão entre todos

os verdes meninos,

do fumo da suruma (1)

que lhes metralhava os pulmões

e aliviava a alma

e gritavam

sorriam

enquanto a tórrida cerveja

lhes camuflava os receios

que vestiam.

verdes eram os meninos…

esta a história

repetidamente sonhada,

pelos meninos verdes

sem sal

e com azar

vestidos de homens

e com ordem de matar

sem dó, nem pena

num duro e constante fingir

este o poema do qual

não consigo fugir!

eduardo roseira

  19/março/2012

(1): liamba, erva

Imagem: sapo.pt

Rebenta a manhã como um punhal

Rebenta a manhã como um punhal
de gritos
na caserna

O arame farpado
que serve de paredes frágeis a este quartel
improvisado
foi cortado durante a noite

Há marcas evidentes do inimigo
e da sua passagem traiçoeira
por aqui

Estremece o sangue nas veias
a raiva corta os pulsos
e o medo apodera-se de todos nós

Não há heróis!

De todos eles que eu conheço
existe apenas a cruz de guerra
entregue ao pai
ou ao filho que o pai não conheceu
e a memória sentida
escrita no mármore da sepultura

 Alvaro Giesta, em "Triângulo" - versos de guerra, amor e ódio (a publicar)

 Imagem: sapo.pt

A ALDEIA

(sobre o massacre de Wiriamu)

I

Vede

a amabilidade das manhãs

exprimindo-se tão bem

por sobre o espaço das bombas.

E tudo se purifica

enquanto à toa

um sol difícil reclina

austral na nossa angústia

como estes pássaros brilhantes

debicando nos comprazidos escombros.

Cindidas para trás

as cidades com os impermeáveis de combate

perfilados aos ventos dos trópicos.

Delas partem os voos

migratórios dos motores

ou os azimutes fac-similados

dos profissionais.

Agora só perceptível

porque derrete à luz romântica

o horror míope dos astros

- deles a luz que pressaga

o remorso.

II

Mas são tão amáveis as manhãs

na aldeia sem frémito

e sem palavras dentro.

Os gritos já não regressam

aos gritos. E do capim

só a flor negra da sua memória

nos acena dos crepúsculos

assim fixos no poema.

De novo o giro do pó

tinge o horizonte

e um anjo negro limpa pacientemente

na face neutra das nuvens

o suor loiro dos hélices.

III

Quando o sono inquieta

demandaremos à pressa

círculos insubstituíveis.

Apalpões erguerão de nós

fragorosamente

o ímpeto fragmentado

desses mortos então maduros.

Porém do ar

a cada impulso de tédio

a aldeia casa a casa

filtra na candonga das celas

(de qualquer coração ínsuo)

a eternidade desbragada

na boca que não traiu.

E de um caminho exultante

músculos primigénios

emudecem acamaradam

proverbialmente

os olhos grandes das fogueiras:

«Se o céu tem emoções

é porque se tornou velho.»

Heliodoro Baptista

In: “Por Cima de Toda a Folha”

Imagem: sapo.pt